Inépcia de amar...

Ah, mulheres. O trabalho de minha vida!

Os seres mais incríveis de todo o universo.

Como me tentam e fazem sentir-me um garoto adentrando à puberdade.

Dotadas de complexidade infinita capaz de fazer qualquer resquício de idéia esvair-se em pensamentos voluptuosos.

Os olhos, os olhares. O que dizem esses olhos?

Nos contam histórias de algum passado distante com pomposa graça ou apenas despertam a nossa criatividade? Imagino o que não viram esses olhos.

Horas se passam em instantes. Será alguma violação das leis físicas?

Talvez se eu fitar estes olhos eu possa neles mergulhar, nadar até os fundos e adentrar esse mundo de dilemas e confusões. Entender e teorizar?

Não! É muito para um simples humano.

Compridos, curtos, loiros, ruivos, castanhos... Imponentes!

Os fios soltos sem direção ou mãos que os segurem. O vento os lança e eles voam brilhando cruzando a luz. Em noite de chuva, as mechas molhadas espalhando seu perfume.

E se eu roubar um fio? Me dê uma lupa! Quero ver de perto cada infinitésimo de vida vivida que este fio carrega.

O toque, suave, o aroma. Faz a circulação do sangue desviar seu foco.

Macia. Ah, que vontade de morder.

Calma! É só um caso de odaxelagnia. Apenas uma parafilia moradora dos meus deleites.

Só um ser de insensibilidade singular para suportar tal toque sem ter pensamentos libidinosos.

O sorriso. Eu resisto e ele insiste.

Me conforta, me abriga. Me deixa com cara de bobo apaixonado pré-adolescente.

Boca tentadora, viçosa, dotada de majestade exuberante. Seus arcos me domam, deliciam e deleitam. Devoram meu pensamento.

Lábios, dentes, língua. E eu subo, arrastado pelos cabelos e demais fios arrepiados. Pálido, petrificado, paralisado.

E eu subo, livre, voando a meu bel-prazer. Despojado, liberto, alforriado.

E lá no imensamente alto desmaio, incapaz, inapto. Ébrio de seu beijo, temulento de paixão.

O dia. A ressaca se aproxima.

O pensamento de indisponibilidade volta e a esperança de esquecer aquela pequena liberta escoa para o fundo do sanitário.

E ela se vai, levando uma gota de meu amor, fazendo pouco caso de minha estima sincera.

Ela me esquece. Eu não a esqueço. Afinal, quem pode esquecer tais olhos, tal toque, tal sorriso? Eu é que não posso!

E eu volto, à minha solitária boemia, à minha inépcia de amar.